Вечерний лес еще не спит, луна восходит яркая. И где-то дерево скрипит, как старый ворон каркая.
Капельки бегут наперегонки, и истекая ими, светлеет, делается прозрачной розовая на заре сосулька, отливая радугой, а свет, пробившись сквозь нее, разделяется на белом стволе березы семью цветами спектра.
Прочитав рассказ, он показался мне слишком знакомым.
Сердито бился дождь в окно, и ветер дул, печально воя.